domingo, 28 de agosto de 2011

TODO ACABÓ


Es extraño, pero hoy cuando más deseo hablar contigo, espero  que estas líneas no las leas nunca, ni se te ocurra  responder. Todo acabó. No queda ni el recuerdo del placer frustrado, con todas sus dudas y preguntas. Disculpa, nunca fui bueno para eso.

He decido quedarme con tu sonrisa de años atrás, es mejor. No hace daño, y me lo he guardado en mi bolsillo. La voy a sacar cuando esté triste, será un hermoso espejo donde pueda verte solo yo. Me pregunto cuándo cambiaste o dejé de soñar contigo.

Estoy enojado por no amarte…esa tarde. Ahora me quedo solo,  a mirar el mar de mi ropa desordenada en mi cuarto y a  oler el rastro tuyo en mi cuerpo. No entiendo si te despediste tantas veces porque tengo que sentirme vacío. Quizá me acostumbre a tu despedida y a tu regreso.

Vestiré de blanco mis ilusiones, mis deseos, mis sueños y mis frustraciones. Decoraré tu nombre con mi olvido y emprenderé el viaje con mis sentimientos en las manos, bien apretados para que no vuelvan a caer en el vacío y lloren tanto como lo están haciendo ahora.

Todo acabó… nunca más volverás a ser niño.

jueves, 25 de agosto de 2011

HAPPY BIRTHDAY TO YOU, JORGE LUIS BORGES

Hoy 24 de agosto del 2011, el mundo celebra con alegría el cumpleaños número 112 de uno de los más grandes escritores que vio nacer este mundo. Autor del famoso cuento, ami parecer autobiográfico, "La Casa de Asterión". Genio al que le fue negado el Premio Nobel por sus ideas políticas.

Recuerdo haber visto en la televisión española una entrevista que le hiciera Joaquin Soler Serrano al Maestro   Borges. Le preguntó: ¿Qué es para usted la vida?, Borges respondió: "La vida, la vida es una aventura" esta respuesta, sin duda, nos muestra la trascendencia universal de su pensamiento, pensamiento que va más allá de lo objetivo, más allá de los sensorial, más allá de lo humano.

Borges busca expresar los sentimientos a través de símbolos (palabras), pues considera: "La tarea del arte es transformar lo que se nos ocurra en símbolos, transformarlo en algo que perdure en la memoria de los hombres... en el caso de la literatura en sonidos, palabras..." 

La literatura de Borges se convierte en ese instrumento del cual se vale para escapar de sí mismo, es como el trencito de un niño al cual conduce, con un un control remoto, por la senda de la imaginación, de los sueños, de la vida, de la soledad, de la muerte. El escritor expresa: "La literatura no es otra cosa que un sueño dirigido." En esa perspectiva encaja perfectamente la condición de Borges prisionero de su propio mundo, tal cual lo vivió Asterión en su laberinto, cuya única puerta de escape es su biblioteca, su literatura. Decía: "Hay quienes no pueden imaginar un mundo sin pájaros; hay quienes no pueden imaginar un mundo sin agua; en lo que a mí se refiere, soy incapaz de imaginar un mundo sin libros."

Sus libros fueron los grandes aliados de Borges, fueron sus cómplices en su aventura. Su biblioteca fue su refugio y su tormento, fue su cárcel y su libertad, fue su compañía y su soledad, su alegría y tristeza, fue su casa, fue su todo. "Uno llega a ser grande por lo que lee y no por lo que escribe", sostiene Borges.

Para Borges, la amistad y el amor son dos sentimientos opuestos; la amistad es un sentimiento que no necesita cercanía, contacto, frecuencia; mientras que el amor es más complejo, lleno de ansiedades, dudas y vacíos. "Uno está enamorado cuando se da cuenta de que la otra persona es única." Prefiere la amistad antes que el amor. Quizá sea esta la razón que explicaría el echo de no haber tenido un amor verdadero, salvo su secretaria María Kodama con la que tuvo una relación más que amorosa, de amistad.

No sé si fue feliz, quizá lo fue, quizá no, nunca lo sabremos, aunque en alguna oportunidad él mismo haya referido sobre el tema: "He cometido el peor de los pecados que un hombre puede cometer, ¡no he sido feliz!"

Nunca fue político, sin embargo opinó sobre política: "Por razones éticas, no por políticas. Cuando yo era joven, empecé siendo comunista en el año 1918, corría la fraternidad universal, la ausencia de fronteras, la misión entre los hombres, luego no sé porque, me hice radical, luego conservador y ahora no pertenezco a ningún partido." Justamente, fueron sus ideas políticas las que hicieron que le sea ajeno el Premio Nobel, hecho que no comparto, sino por el contrario repudio, enfáticamente. Considero que juzgar y valorar a un escritor por sus ideas políticas es tan absurdo como juzgar a un político por lo que escribe. 

Jorge Luis Borges, un día como hoy nos abandonaste y te marchaste de la mano de tus personajes, al son de tus versos, escoltado por tus libros que te lloran, hoy, al recordarte. Son y serán, ellos, los apóstoles que trasmitan tu mensaje al mundo, nos recordarán que nunca te has ido porque  para ti "La muerte es una vida vivida. La vida es una muerte que viene." Feliz cumpleaños, Maestro, Borges...

martes, 16 de agosto de 2011

NADA CAMBIÓ


Ayer lunes 15 de agosto, regresé al Colegio "Santa María" después de un poco más de dos semanas de vacaciones, por cierto bastante cortas. Mientras bajo de la movilidad observo a lo lejos la fachada del Colegio y, vaya sorpresa la mía, se vé exactamente idéntica a como la dejé en mi última visita. Mientras avanzaba los detalles se hacían más visibles y compruebo con extrañeza que todo permanece igual.

Al llegar al Colegio me abre el portón el mismo hombre grandulón, rechoncho y bigotón, ensaya la misma sonrisa fingida a la cual correspondo de igual forma. Más allá está la Brigadier General discutiendo y decomisando las agendas de control a los mismos alumnos dormilones que siempre llegán tarde. Entro a secretaría a firmar mi ingreso, encuentro el mismo cuaderno grande, sucio y viejo; el mismo lapicero azul, Faber Castell, sin tapa, atado a un pedazo de hilo no sé para qué aunque me lo imagino.

Salgo y me saludan los mismos profesores; comentan los mismos temas, me cuentan los mismos chistes y yo sin darme cuenta río, por educación, de la misma forma que el último día que los vi; suena la misma alarma indicando el fin de la formación, los alumnos del mismo modo se dirigen a paso cansado a sus aulas, yo hago lo propio e ingresó a la sección que me corresponde 3ro "E" a compartir el curso de Comunicación y Literatura Española. Abro la puerta y los alumnos estan sentados en los mismos lugares, de la misma forma; al verme se ponen de pie y me saludan sonrrientes como siempre.

Me instalé y saqué de mi mismo maletín, el mismo registro de asistencia y llamé de la misma forma que lo hice siempre, nombre completo, más aún el segundo nombre aunque a muchos les moleste jajaja. Sin percatarme pregunto de la misma forma: "¿en qué nos quedamos?" recobro el sentido y digo para mí: ¡No! ¡no puedo hacer lo mismo! me quedé en silencio por unos segundo, pensé, y llegué a la conclusión: David, nada ha cambiado...

jueves, 11 de agosto de 2011

7 ANÉCDOTAS DE ESCRITORES

Si son auténticas o no, o si ocurrieron tal como se trasmiten (en el mismo escenario, entre las mismas personas, con las mismas palabras) no lo sabremos, probablemente, nunca. 

Lo cierto es que, míticas o no, las anécdotas literarias (las anécdotas con escritores) son muy interesantes de leer y a veces, incluso, arrojan una que otra verdad o reflexión memorable.
Veamos algunas de las anécdotas que circulan por el mundo literario.

Escribir para saber.
Le preguntaron al escritor estadounidense Saul Bellow cómo se sentía después de ganar, en 1976, el Premio Nobel de Literatura "No lo sé, respondió, aún no escribí sobre eso".

El vicio todo lo puede...
En 1942, durante el sitio de los nazis a Leningrado, el brillante teórico de la literatura Mijail Bajtin, fumador empedernido, tomado por el vicio, usó todas las páginas de un manuscrito para enrrollar el tabaco y armar cigarrillos. ¿La obra pérdida para siempre? Un libro sobre novelas de aprendizaje que después nunca reescribió.

Hombres de pocas palabras.
Víctor Hugo, de vacaciones, estaba ansioso por saber la suerte que estaba corriendo la publicación de su obra "Los Miserables". así que escribió a su editor esta sugestiva misiva: "?", el editor respondió: "!", y de este modo participaron del intercambio epistolar más breve de la historia.

Entredicho Transatlántico.
Los padres de Pío Baroja tenían una panadería y no les sobraba el dinero. Sabiendo esto, Rubén Darío, malicioso, definió así sus habilidades artísticas: "Es un escritor con mucha miga, se nota que es panadero". La respuesta de Baroja, en le mismo tono, no se hizo esperar: "Rubén Darío es un escritor de buena pluma, se nota que es indio".

Ironías Borgeanas por tres.
Borges firma ejemplares en una librería  del centro porteño. Un joven se acerca con la obra "Ficciones" bajo el brazo y le dice: "Maestro, usted es inmortal". Borges le contesta: "vamos, hombre. No hay porque ser tan pesimista".

Invitan a Borges a un congreso internacional de psicoanalistas y psiquiatras en los Estados Unidos, a fines de la década del 60. Es el único escritor y le preguntan: Maestro, ¿cómo se siente al ser el único escritor entre tantos psicoanalistas? Borges mira a María Kodama y se pone a reír: "en realidad estoy entre mis pares", "¿no es acaso el psicoanálisis una rama de la literatura fantástica?"

Mañana de octubre de 1967, Borges está al frente de su clase de Literatura Inglesa en la Universidad de Buenos Aires. Un estudiante entra y lo interrumpe para anunciar la muerte del Che Guevara y la inmediata suspensión de las clases para rendirle un homenaje. Borges contesta que el homenaje seguramente pude esperar. El estudiante insiste: "tiene que ser ahora y usted se va". Borges no se resigna: "no me voy nada, y si usted es tan guapo, venga a sacarme del escritorio". El estudiante amenaza con cortar la luz. "He tomado la precaución", replica Borges, "de ser ciego esperando este momento".

miércoles, 10 de agosto de 2011

DAVID RENGIFO GASPAR, UN POETA DEL PUEBLO. In Memorian...

BIOGRAFÍA E HISTORIA

David Rengifo Gaspar nace el 27 de diciembre del año 1945 en el caserío de Chaupana, provincia de Bolívar departamento de La Libertad, en el ceno de una familia humilde. Tiene como predecesor a don David Rengifo Malcasar (hijo de un cura español y una nativa del lugar). Tuvo como padres a don Casiano Rengifo Chávez y doña Hermelinda Gaspar Paredes. Es el noveno de once hermanos: Josué, César Avelino, Lisardo, Virgilio, Walter, Toribia, Leopoldo, Grimanesa, DAVID, Edelmira, y Zoila Edelmira.

Su infancia fue triste. Conoce de cerca la miseria a la que les condena la muerte de su padre cuando apenas cumplía los tres años de edad. Desde entonces tiene como único respaldo el apoyo de su madre. A los siete años es matriculado en la escuela rural del caserío de Chilca para iniciar sus estudios primarios bajo la dirección de su profesora y tía, Constanza Rengifo. Al año siguiente, es trasladado a la escuela varones Nº 1081 en el distrito de Bolívar donde concluye sus estudios primarios. Posteriormente,  se matricula en el colegio mixto “San Salvador de Bolívar” donde realiza sus estudios secundarios. En aquellas etapas de su vida, el pequeño David, empieza a dar muestras claras de su inclinación literaria corriendo por sus venas el don poético.

Culminados sus estudios secundarios, nace el deseo de superación pero,  por razones económicas,  se ve obligado a postergar sus estudios superiores por un periodo de tres años. Ese lapso de tiempo los dedica a trabajar como secretario de Juzgado de primera instancia en  la provincia de Bolívar.

En 1970, abandona su labor como secretario para  viajar a la ciudad de Trujillo con el fin de postular  a la Universidad Nacional de Trujillo  en la carrera de leyes; pero, por motivos adversos, no logra ese objetivo. Al año siguiente, viaja a Celendín, un poblado majestuoso de Cajamarca, e ingresa al “Instituto  Pedagógico de Celendín” donde ve madurar su temple poético y también su inclinación por la novela y crónicas.

En 1972, incitado por su espíritu bohemio y su exacerbante pasión por las letras, regresa a Trujillo donde escribe su primera obra “NOSTALGIAS ETERNAS”. Asimismo, retoma sus estudios de pedagogía en la Normal “Indoamérica”. Pero no todo es bello y alegre pues, como provinciano de la sierra liberteña y sin mayor apoyo que sus propios esfuerzos, pasa un conjunto de penurias, donde la soledad combinada con el hambre, el frío y la nostalgia de la familia ausente, muchas veces tiene que morder el aire de la miseria y la soledad de la primavera donde su única compañía son su cama destartalada, un pequeño lamparín y cientos y cientos de hojas inservibles que recicla para seguir produciendo su creación literaria. En esas circunstancias adversas ve la luz  su poemario “CANTOS A LA JUSTICIA”. Además, participa en un concurso  de poesía auspiciada por el diario la industria en su magazín Lundero con su obra poética “NOSTALGIAS ETERNAS”

En 1974, se gradúa como bachiller en la especialidad de educación primaria con la monografía sobre la provincia de Bolívar, un trabajo de investigación dedicado a su tierra natal.

En 1975, durante el gobierno militar, se ordena nombrar a todos lo profesores recién egresados y titulados a nivel nacional siendo enviado a Yamellín, un poblado en el departamento de Ancash, lugar que sin duda alguna marcaría un hito en su vida literaria  y también en su vida sentimental pues conoce a la que hasta ahora es su pareja de toda la vida doña Julia Ortega Blas, mujer que llena su vida de un nuevo sentimiento, un sentimiento distinto, ese sentimiento  que solo saben vivir y sentir los hombres y  que en algunos, como fue en su caso, le sirvió también de motivación para escribir más poesía y dedicárselo a esa mujer que le dio motivos más que suficientes para encarar la vida de otra manera. Le dedica el poema donde la inmortaliza para siempre, “CANTO A JULIA”, el mismo que seria parte del poemario “ÁSCUAS”

En 1976, es reasignado  como director de la escuela N° 80007 del caserío de Yaupuy-Sartimbamba donde nace su primogénita  a quien pone de nombre Yeni. Este acontecimiento y la belleza de la geografía del lugar le inspira a escribir lo que el considera su mas sublime creación “LLANTOS DE UN RÍO”

En 1978, escribe sus primeras crónicas del lo que más adelante sería el libro “PERÚ HERIDO”. A comienzos del año 1979, es trasladado para trabajar en el distrito de Salpo provincia de Otuzco en la escuela primaria Nº 80327 en el caserío de Chepen donde permanece siete años de su vida que no fueron de gran bonanza en el aspecto literario. En este tiempo nace su segundo hijo, David, quien hereda su nombre y su profesión.

En 1983, es trasladado al valle Chicama en el caserío de Sausal a la escuela primaria de menores Nº 80935, año aquel en la que ve la luz su tercer hijo a quien le otorga el nombre de José María en honor a su más antiguo ancestro y le hereda parte de su genio literario y le sirve de cimiento y de ejemplo para que años más tarde siga sus pasos. Decide establecerse en este lugar donde nacen sus dos últimos hijos: Tania y Miguel Ángel.

En ese contexto, se crea una complicidad entre el poeta y aquella vasta ecología que lo circunda, fértil, profusa en vegetación y animales silvestres; escribe entonces “CANTO A LAS AVES” en donde da manifiesto de su grana amor por la naturaleza. Posteriormente, escribe también “HIMNOS DE AMOR EN EL HUERTO DE LA DIOSA VENUS”. Continúa con las crónicas PERÚ HERIDO.

En 1992, concluye su labor como docente en el Colegio Nº 80935 y, desde entonces se gana la vida como agricultor. En sus tiempos libres sigue escribiendo algunos poemas pero, especialmente, se dedica a la narración donde da vida a sus primeros cuentos “MUERTE DE LA MARTINA”, “ANANIAS Y EL DIABLO”, “CUENTOS DE MI TIERRA” (colección de 18 cuentos desarrollados en el ambiente serrano de Bolívar), “CUENTOS INFANTILES” (15 cuentos), “CUENTOS DEL MÁS ALLÁ” (15 cuentos).

En 1994, decide establecerse con toda su familia en la ciudad de Trujillo, en la tercera etapa de la urbanización Manuel Arévalo. Deja de escribir varios años.

En 1997, muere su madre lo que causa en el alma del bate una honda tristeza y dolor inenarrable que lo quebranta por completo. Esa misma tarde junto al banco de madera rustico, en el que solía sentarse su progenitora, escribe el poema “A MI MADRE HERMELINDA”. Por esos días escribe también “AMOR PATERNAL”, poema dedicado a sus hijos.

En el año 2005, tiempo en que asumía el mando del gobierno Alejandro Toledo, escribe “LABERINTOS” (obra satírica y mordaz) destacando el poema “LOS DE ARRIBA Y LOS DE ABAJO”, en el cual se  burla y critica desembarazadamente al gobierno de entonces. A fines de ese año, la obra es presentada al concurso de poesía “Copec 2005” donde es rechazada por los organizadores por sus temas de férreas críticas hacia el gobierno corrupto. Además, concluye sus libro de crónicas “PERÚ HERIDO” e inicia su primera novela “CUANDO LA BALA DA VUELTA A LA CURVA”, obra en la cual dedica todo su tiempo concluyéndola ese mismo año.

Con la participación de sus hijos y un grupo de entusiastas aficionados a la literatura crea el grupo literario “LA PLUMA PENSANTE”. Además, funda la revista “EL GRAN CAMINO” que se desenvuelve entre temas de tinte social, político, cultural y literario. En plena época de campaña electoral, nuestro amigo David juega un papel muy importante en la mente de la juventud trujillana, se dedica imprimir y repartir gratuitamente en las principales universidades, bibliotecas y lugares de Trujillo,  pequeños artículos (destaca el artículo “JUVENTUD EN ALERTA”) con la intención de incentivar a los jóvenes a asumir su rol protagónico en la sociedad.

La vida le juega una mala pasada y su salud desciende desmedidamente y la primera edición de la revista se ve frustrada.

El 2006, su salud se agrava aquejada por una fuerte enfermedad a los pulmones que lo dejaría postrado dos meses en la cama de un hospital. Es intervenido quirúrgicamente y su condición empeora aún más. Con la salud quebrantada, abraza de cerca la penosa realidad de los hospitales estatales y escribe entonces, lo que seria su última novela, “UNOS DÍAS EN EL INFIERNO”. Su condición médica se estabiliza y es dado de alta para permanecer en reposo en la tranquilidad de su hogar por espacio de dos meses.

Al poco tiempo su salud recae y es transferido a Chiclayo con ayuda del seguro estatal para seguir tratamientos especializados en irradiaciones de cobalto en la clínica oncológica “José Leonardo Ortiz”. Consigue, junto a su esposa, establecerse en un cuarto de hospedaje que le brinda la clínica por un periodo de dos meses y medio. En ese tiempo de soledad y penurias culmina su obra “UNOS DÍAS EN EL INFIERNO”.

El 6 de noviembre, con la salud estable, es dado de alta y retorna a Trujillo a reencontrarse con sus hijos  y demás familiares quienes le ofrecen una misa de salud rogando por su mejoría.

Unos meses después, como era de esperarse, el cáncer finalmente le gana la batalla falleciendo el 7 de mayo del 2007.

NO QUIERO MÁS...


No quiero más,
No quiero más,
No No, No quiero más,
No quiero más,
No quiero más,
No No No quiero maaaas…

Apártate que ya no te quiero,
hoy me dado cuenta que tu casa es el infierno
eres más frío que un invierno eterno
te mido por un mundo entero
quieres vivir dentro de mis lamentos
por más no puedo a que alcanzan y me amargan
donde decías que tus ángeles te aguardan
sin darme cuenta estabas
donde mi mente encarcelada andaba
clavaste en mi tu flecha
hiciste que el camino de este adolescente se haga estrecha
como mi odio, la pena en mi era tan notorio
y me pregunto como lo hizo
como mi alma va a romper sus hechizos
sin permiso quiero
rey de la maldad, señor del dinero, escucha,
con arma sin arma yo te hago la lucha
llevo un lapicero, miles de rimas más que una capucha
inspiración divina
no quiero cuentas ni contratos
no quiero ser el seño del que enseño
al vivir un sueño herrado
un paso atrás y dos pa´lante
nadie sabe de que cabales vengo
o si te puedo hacer la guerra con lo que mantengo
cada dardo que me mandas
suelta sonidos tan bruscos
me consumo en la penumbra
amor es lo que busco
quiero ser primero
o empezar de cero
aunque todo este en mi contra
volaré hacia el paraíso
pizaré descalzo el piso
como lo que el mundo afronta
ir más allá de lo lejano y sus destinos
probar del cielo y sus caminos sin demora
por ti yo ya no soy el mismo ahora

No quiero más,
No quiero más,
No No, No quiero más,
No quiero más,
No quiero más,
No No No quiero maaaas…

Suficiente observar la vida desde largas pantallas de plasma
vivir tecnología fantasma
porque prefiero a vivir con asma
a que tu lleves mi alma
y jamás contenga calma
hacer nacer la flor innata
de este corazón de lata
que dilata sus secretos
hiciste de mi mismo odiarme
a mi corazón no sé
poner un rostro que mi madre no conoce
a que tu maldad se crezca
llenar el mundo de odio y tú te aparezcas
en los rincones que más duelan
donde tu fuerza como fuego ardiera
y quemara toda masa
donde tu odio pase más allá de cada faz
en plan de guerra estás
y necesitas de mis seres
con engaño robarte mi alma quieres
ya vasta de este círculo de fuego
no quiero ser la pieza de este sucio juego inerte
quiero escribir la paz de un paraíso antes de mi muerte

No quiero más,
No quiero más,
No No, No quiero más,
No quiero más,
No quiero más,
No No No quiero maaaas…